« Après avoir beaucoup regardé, je suis maintenant prêt à montrer mon travail. » Ses « exercices de style » élaborés à partir de fragments de l’histoire de l’art réassemblés sont une sorte d’archéologie poétique, son « musée imaginaire à la Malraux ». Une hybridation imperceptible fusionne des éléments aussi inattendus que le Mont Fuji et Rothko, Watteau et Picasso, donnant à chaque fois naissance à une œuvre singulière d’une très grande justesse esthétique, sobre et attirante, d’un format intime. Les trésors de ce « musée imaginaire », il les puise dans sa collection de cartes postales d’œuvres glanées au fil des visites d’expositions. Ayant toujours sur lui de multiples petits objets fétiches dans ses poches, il a longtemps eu pour rituel de piocher une image d’œuvre de son « musée imaginaire » pour la porter sur lui, dans la poche intérieure de sa veste, un temps donné. « Ces œuvres vivent comme un talisman, sur moi, dans ma poche ». 

 « Gardien du temple » et de la mémoire, il a été amené à pérenniser et classer les archives photographiques de sa famille, sur une période de plus de 150 ans, assumant ce qui était pour lui « de l’ordre du devoir » : celui de transmettre. Tout en s’interrogeant sur cette quête sans fin du passé : « pourquoi garder des traces que je suis le seul à connaître. Pourquoi cet acharnement à éterniser jusqu’à d’humbles choses ? » Et cela, jusqu’à l’épuisement. Ou encore jusqu’au sursaut : « il faut tenter de vivre ».

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Avec son ouvrage Ces Archers qui tirent dans le noir, paru en 2008, entre journal intime et souvenirs libres, l’écriture a été une passerelle, une nouvelle étape. Il y a ensuite eu cette pulsion de la déchirure. Déchirer ces images vénérées
comme des talismans, introduire une fracture. Mettre en pièces l’histoire de l’art pour la recomposer, la transformer.

Il y a dans une ambivalence entre ce geste de l’arrachage, iconoclaste, et la catharsis née de la recomposition de la beauté, avec les nouvelles images nées de ces réassemblages. « Je fais un travail vraiment classique, je me nourris du travail des autres. C’est un « millefeuille » : je compose,
je les déchire, et je les reconstruis. C’est une union en décomposition/recomposition, comme une archéologie moderne ». Opérant sur les restes, les vestiges, l’Histoire, Marc Boisseuil est attentif au travail de la matière, très important, par voie de collage, à partir de subtils papiers tibétains par exemple, qui couvrent l’image d’un voile.

S’il y a surtout une dimension très abstraite, on voit parfois des visages qui réapparaissent. Il y a des éléments de découverte, une forme de « révélation », à travers cette stratification : « Le temps est très important dans mon travail. » Le fond blanc apporte aussi une véritable respiration, quelque chose d’inachevé, une forme de « virginité ».
« Ce silence, cette pureté sont indispensable : je ne pourrais pas couvrir une toile dans sa totalité ». 

Ce qu’apprécie Marc Boisseuil, c’est l’harmonie d’une église romane ou la force d’un Rothko. Et quand une œuvre est comme elle doit être, qu’elle est juste, il dit parfois : « merci mon Dieu ». Son travail ne se fait pas sans épreuve ni souffrance, « Je trace un chemin, c’est le début d’une œuvre ». Mais il s’opère avec toujours plus de légèreté : « Les créateurs sont nos élus : ils font surgir pour nous des fragments d’éternité. »